Всегда обещаю, что когда уже не останется места, начну отдавать. Но мне опять не хватило времени, я опять полна, но нет ни цели, ни средств.
Я опять начинаю сначала, чтобы не оставлять себе вторых попыток, но потом снова заново и опять и опять. Больше нет никакой формы, теперь все льется на землю и уже не понять, где начинается грязь. Я опять пишу и сохраняю в далекую папку, чтобы случайно не выложить. Я опять теряю все то, что копила, но теперь уже точно безвозвратно. Я опять не сплю и опять загадочным образом одна.
Но сколько бы там я не говорила про опыт и самопознание, каждый раз все тяжелее, каждый раз я прощаюсь, но в итоге - каждый раз не навсегда.
Я опять ни о чем. Все мои слова опять теряют смысл, как только попадают на бумагу. Но и произносить я не буду
Я опять теряю ясность. Мне хочется писать, играть, создавать, но все бесформенное и безнадежно запутанное, опошленное.
Плацебо. Я опять ни о чем.
Мне бы все отредактировать, приукрасить и выдать за своё. Я бы, может, и сама себе поверила, но вдруг оказалось, что за всеми этими декорациями совсем пусто, а они, как будто, недолго еще простоят. И вроде как с чистого листа, а на практике - опять сначала и дальше по тексту.
И опять не вовремя. Каждый раз, когда я наконец нахожу, оказывается не вовремя.
Ни о чем.
х
