Это безумие.
Самая дурацкая ирония судьбы. Самый нелепый сарказм.
Вся эта пустая, выдуманная дрянными доморещенными романтиками пустота улиц, шум поездов и якобы сладкое одиночество.
В 4 утра хочется писать про пустые улицы, одинокие фонари, внутреннюю боль, тихий сон, тепло, холод, отчаяние, спокойствие, дикое одиночество в толпе, колыбельные и тихии ночи. Только это все ложь. Ужасный бред. Никакая не ирония и не искренние чувства. В этом даже ощущения никакого нет, потому что придумано не мной, и не моими предшествинниками. Такое можно описывать миллионами слов, новых и давно всем известных. Тут можно придумать тысячу пустых блестящих метафор. Только все это не о чем. Это легко представить, в это легко поверить, потому что это не значит ничего. Не волнует. Идеальный самообман.
Как только кто-то начинает возмущаться окружающей неестественности, к которой все привыкли, он превращается в настоящего романтического героя. Один против мира. Только и это уже все неправда. Устарело. Теперь такой герой в каждом втором, просто мы давно научились не показывать эту слабость. Потому что в любом случае - это просто шоу. Никто ничего не собирается менять. Зачем?
Иногда мне хочется писать жуткий наивный ширпотреб, чтобы кто-то верил, а кто-то воспринимал, как иронию. Только вот я сама не понимала бы, что пишу, поэтому я всегда удерживаюсь.
Короче обалденные лирические отступления в 4 утра. Понять бы еще от чего отступаю.
Пошлите мне тоже, что ли, кто-нибудь тепла, а то видите какой у меня кризис, уже часа два никому не говорила мерзостей.
всем мое любимое
Х
Самая дурацкая ирония судьбы. Самый нелепый сарказм.
Вся эта пустая, выдуманная дрянными доморещенными романтиками пустота улиц, шум поездов и якобы сладкое одиночество.
В 4 утра хочется писать про пустые улицы, одинокие фонари, внутреннюю боль, тихий сон, тепло, холод, отчаяние, спокойствие, дикое одиночество в толпе, колыбельные и тихии ночи. Только это все ложь. Ужасный бред. Никакая не ирония и не искренние чувства. В этом даже ощущения никакого нет, потому что придумано не мной, и не моими предшествинниками. Такое можно описывать миллионами слов, новых и давно всем известных. Тут можно придумать тысячу пустых блестящих метафор. Только все это не о чем. Это легко представить, в это легко поверить, потому что это не значит ничего. Не волнует. Идеальный самообман.
Как только кто-то начинает возмущаться окружающей неестественности, к которой все привыкли, он превращается в настоящего романтического героя. Один против мира. Только и это уже все неправда. Устарело. Теперь такой герой в каждом втором, просто мы давно научились не показывать эту слабость. Потому что в любом случае - это просто шоу. Никто ничего не собирается менять. Зачем?
Иногда мне хочется писать жуткий наивный ширпотреб, чтобы кто-то верил, а кто-то воспринимал, как иронию. Только вот я сама не понимала бы, что пишу, поэтому я всегда удерживаюсь.
Короче обалденные лирические отступления в 4 утра. Понять бы еще от чего отступаю.
Пошлите мне тоже, что ли, кто-нибудь тепла, а то видите какой у меня кризис, уже часа два никому не говорила мерзостей.
всем мое любимое
Х
Комментариев нет:
Отправить комментарий